EXTASICIDE

Qu'est-ce que tu fous là? 
À regarder un mur indéfiniment? 
À embrasser les fesses du bouc? 
À vendre ton âme au diable
contre quelques titillements oculaires? 
À ouvrir & fermer des fenêtres 
le corps pourrissant sur ce siège? 
À enfermer tes yeux dans ce rectangle
à te contenter de manger quelques pixels?
Les machines sont extasicides. 
Les ordinateurs nous font écran 
alors que dehors le vent nous attend. 
À force de tuer le temps 
nous avons loupé l'éternité.
Nous sommes pris au piège 
dans les filets de la toile, 
alors que l'art est nié. 
Internet mourra. 
Internet mourra.
Internet mourra.